Dix Lunes

Notre première rencontre a tout dû au hasard. Il fallait une sage-femme pour assurer sa sortie de maternité, c’est tombé sur moi.

Une grossesse longtemps espérée.
La médecine s’était imposée, d’abord pour pallier les défaillances du corps, ensuite pour accompagner les mésaventures successives venues angoisser ces neuf mois. Parmi elles, la certitude que la chirurgie serait nécessaire à leur enfant.

J’arrivais dans cette histoire trop lourde sans rien en savoir. Elle m’a fait confiance.

Il y a eu les opérations, les sales peurs, les bonnes nouvelles.
Le suivi post natal s’est étiré plus qu’à l’habitude, petite fenêtre se voulant banale dans ce parcours qui ne l’était pas.
Elle ne m’avait pas choisie mais nous avons longtemps cheminé ensemble.

Pour sa deuxième grossesse, arrivée quand elle ne l’attendait plus, elle m’a vraiment choisie. Mais quelques semaines plus tard, le temps s’est suspendu. Une fausse-couche, techniquement banale, si douloureuse à vivre.
J’étais là.

Elle m’a encore choisie quand un nouvel enfant s’est invité. Il a grandi assez pour qu’elle le sente bouger, se réjouisse et fasse confiance à la vie. Chienne de vie qui s’est arrêté un jour sans explication.
J’étais là toujours pour accueillir ses pleurs et sa révolte.

Le temps a passé. Je n’ai plus eu de nouvelles ; mais elle traversait souvent mes pensées.

Autre temps, autre lieu. Nous sommes plusieurs sages-femmes à nous retrouver lors d’une journée du réseau régional. On cause, on râle et on rigole. Et puis l’une d’elle me glisse  Je vois une de tes anciennes patientes.  Quelques indications et je risque un prénom puis un nom. C’est bien elle.

Blanc.

Après tout ce que nous avons partagé, après le temps donné sans compter, la disponibilité, l’énergie mise à la soutenir… elle préfère s’adresser à une autre. Je rumine l’information, me sens comme une amoureuse trahie. Elle m’a abandonnée.

Bizarre inversion, ce n’est plus elle qui aurait besoin de moi mais moi qui ait besoin d’elle.

Je me replonge dans son dossier, cherchant à travers les lignes quel impair j’ai commis, me ronge de ce qui aurait pu m’échapper. Si je me réjouis sincèrement que sa grossesse se déroule bien, je m’attriste de ne pas être à ses côtés.
Je ne suis plus aimée…

Le week-end me permet de prendre la distance qui me manquait.
Je sais.

Je suis le mauvais objet. Présente à ses cotés pour toutes les galères, je suis la porteuse de poisse désignée.
Elle a souhaité repartir à zéro en choisissant une autre sage-femme.
Elle a eu raison.

Et ça ne me fait presque plus mal.
 

Cet après-midi, France culture diffusait un Sur les docks consacré aux « Maltraitances médicales en gynécologie » avec cette intro édifiante « Tout au long de leur vie, les femmes livrent leur corps à des gynécologues ».

Bloquée dans un TGV à la connexion plus qu’intermittente, je me suis attelée au podcast aussitôt rentrée, bien décidée à produire une analyse détaillée et critique.
Mais nul besoin de détails, nul besoin de critique, les interventions des deux gynécologues, respectivement président et secrétaire générale du Syndicat national des gynécologues et obstétriciens de France (mes amis du Syngof quoi*) se suffisent à elles-mêmes.

J’aurais de toute façon été bien incapable d’écrire quelque chose de censé. L’audition cumulée des témoignages de femmes brutalisées par la médecine est aussi une violence. 

A tout seigneur tout honneur, commençons par le Dr Marty.

Il débute brillamment : La maltraitance vis-à-vis des femmes, pour moi c’est soit du domaine du fantasme soit effectivement des faits divers parce que y en a un ou deux qui ont violé mais ça ça existe dans tous les domaines.
Plus loin, il en rajoute tellement qu’il perd toute crédibilité : C’est pour nous un tel honnnnnnneur d’avoir des femmes qui nous font confiance.
Il osera conclure : Nous on est formés à tout entendre, à tout écouter. On ne fait rien que n’accepte la population.
Irréprochable !

Pourtant,  à deux reprises, son inconscient le trahit.
Evoquant le vécu des touchers vaginaux : Ça dépend d’une appréciation individuelle de cet examen. La plupart des femmes ne posent pas de problèmes par rapport à ça.
A propos des examens sur des patientes sous anesthésie : Y avait aucune raison d’aller expliquer à une femme qui dormait qu’on allait en profiter pour apprendre aux étudiants à faire des examens.

Le Dr Paganelli brille elle par ses interventions… décalées.

Elle ose un premier :  Les dames qui me disent je viens pour un examen gynéco et un frottis et elles ont leur règles et elles m’en mettent partout.
Affirme ensuite : Maintenant les femmes elles demandent tout ce qu’elles veulent…
Puis feint de s’attacher au confort des femmes en comparant  toucher vaginaux  sous et sans anesthésie.
La question n’est pourtant pas celle de l’anesthésie mais celle du consentement…

Consentement qu’elle caricature ensuite  : On leur donnera une fiche d’information par la secrétaire. Est-ce que vous acceptez que je fais (sic) le TV, est ce que vous acceptez  que je prends (re-sic) la tension, est ce que vous acceptez que je vous pèse parce que moi moi j’ai des obèses elles veulent pas être pesées.

Fin des extraits choisis ; je vous encourage à écouter l’émission pour vous faire votre propre opinion.

Je ne souhaite pas opposer gynécologues et sages-femmes. Aucune profession n’a le monopole du respect des femmes. L’un des témoignages évoque d’ailleurs le soutien attentif d’une gynéco.

Mais il semble urgent  que cette profession se trouve d’autres représentants.
Parce qu’avec des amis pareils, ils n’ont pas besoin d’ennemis…

*régulièrement invités ici …

Edit du 03 10 2015
Oup ! On me dit dans l’oreillette que le Dr de Rochambeau a remplacé le Dr Marty à la présidence du Syngof le 8 juin dernier. Le Dr Marty est maintenant trésorier du syndicat.

Elles occupent mes pensées, se rappellent à chaque instant, nourrissent mon insomnie, me réveillent trop tôt… Je tente des diversions mais elles sont là, toujours. 

Elles, ”mes patientes”
m’envahissent 
à leur corps défendant.

L’une attend un verdict avec inquiétude, l’autre requiert tout mon soutien, la troisième multiplie les symptômes, la dernière vit un premier trimestre explosif.

Toutes ont une histoire singulière que nous partageons depuis longtemps. Bien plus longtemps que leurs quelques semaines de gestation. Toutes ont souhaité m’informer très tôt de leur grossesse, qu’elle soit inespérée, imprévue ou simplement attendue.

Alors, plus encore que d’habitude, je voudrais pouvoir rassurer, apaiser…
Mais je ne peux rien.

Dame médecine est  indisponible.
Mes correspondants sont débordés, les maternités surchargées, les délais de réponse s’étirent.

Elles, elles comptent sur moi.
J’appelle, rappelle, erre d’accueils en secrétariats. Je feinte, élabore des stratégies qui se voudraient subtiles, déroule les examens complémentaires pour tenter d’appuyer mes demandes, harcèle mes amis et connaissances pour voir s’entrebâiller  les portes…
En attendant, je suis présente, autant qu’elles le souhaitent.

Les jours et les semaines passent. Dame médecine finit par faire son job. La vie aussi. Les résultats rassurent, la peine s’apaise un peu, le premier trimestre devient un second.   

Mes épaules sont plus légères.
Pour combien de temps ?

PS :  J’hésite à renouveler le défi du calendrier de l’Avent (cf décembre 2012) mais mon stock d’anecdotes tendres ou joyeuses a été bien entamé. Si vous avez quelque chose à me transmettre pour nourrir ces 24 billets… 10lunes@gmail.com

Elle a appelé dès l’ouverture, demandant urgemment un rendez vous pour des démangeaisons. Vous comprenez c’est insupportable. Collègue en vacances et jours fériés de fin d’année, le planning est déjà bien rempli… devant son insistance, la sage-femme accepte de la recevoir le soir même. Sa journée sera un peu plus longue.

Elle raccompagne le dernier couple, avec le « légitime » retard lié aux consultations se succédant sans répit. L’inconnue l’a patiemment attendue.

Elle l’écoute, tente de mieux cerner sa demande. Les symptômes décrits apparaissent finalement bien discrets. Elle invite la patiente à passer derrière le paravent pour se déshabiller et range quelques papiers pour lui laisser le temps de s’installer tranquillement.

De l’autre coté du paravent, la voix s’élève. Vous faites un si beau métier !

La femme ne peut voir sa moue. Un si beau métier qui la fait travailler tard pour une banale mycose, qui fera que son petit sera surement endormi quand elle rentrera et que la dernière tétée de la journée sera pour le tire lait plutôt que pour lui… un bien beau mét…

La voix interrompt ses pensées. J’ai regardé un documentaire hier, « Entre leurs mains« *. J’ai réalisé que c’était la première fois que j’entendais parler d’accouchement physiologique. Pourtant j’ai accouché trois fois mais jamais… et puis la voix se brise. Elle pleure doucement, jamais on ne m’a dit, jamais on ne m’a accompagnée…elle pleure toujours… j’aurais tant voulu…

Elle pleure de plus en plus fort, s’excusant entre deux sanglots… pardon, c’est stupide, mon dernier a quinze ans, elle pleure… et puis je vais bien… elle pleure… et mes enfants aussi … elle pleure.. mais j’ai réalisé hier que ça aurait pu se passer autrement…

Je me suis sentie si seule, je me suis sentie si mal…
Son corps est secoué de spasmes, de cette douleur trop longtemps tue.

La sage-femme l’a rejointe derrière le paravent, s’est assise à ses cotés. Elle l’écoute, respecte ses silences, relance parfois de quelques paroles bienveillantes.
Au fil des mots, de sa douleur enfin confiée, enfin entendue, la femme s’apaise.

Après son départ, la sage-femme reste songeuse. Beau ou pas, que lui importe !
Elle sait l’importance d’avoir été là.

 *Le film est disponible  en replay ici jusque fin janvier 

Comme tout le monde, je me perds dans les méandres du net.
J’entretiens l’illusion de ne rien rater des sujets qui me tiennent à cœur en programmant de multiples alertes. Les filtres sont largement paramétrés. Au final, ça fait un gros entonnoir qui absorbe articles, vidéos, publications officielles ou officieuses, revues de presse, forum, blogs etc…

A moi de faire le tri en aval. Je saute de référence en référence en cherchant ce qui mérite d’être retenu. La pêche se révèle plus ou moins bonne et parfois très indigeste.

Ce jour-là, je tombe sur un site dédié aux questions. Un message y disait, à peu de choses près :
Depuis plusieurs heures, j’ai la diarrhée et très mal dans le dos. Je dois accoucher dans trois semaines. C’est mon premier bébé et je ne sais pas si c’est normal pour une femme enceinte. Je ne sais pas quoi faire. Aidez-moi !

Parenthèse pédagogique
Cette association dorsalgies et diarrhée est très évocatrice d’un début de travail.
– Les contractions utérines peuvent ne se ressentir qu’au niveau du dos avec un utérus évidemment contracté dans son ensemble mais une douleur projetée sur le sacrum.
– La diarrhée est souvent associée au début du travail. Ce petit signe est rarement évoqué dans nos bouquins français qui s’entêtent à décrire une illusoire et faussement rassurante analyse des contractions, rythme, fréquence, intensité … Dans d’autres pays, cet emballement intestinal fait partie des signes présentés comme annonciateurs de la mise en route.

Cet appel au secours m’a semblé doublement attristant.
Attristant de constater qu’une femme inquiète préfère lancer une bouteille à la mer plutôt que de contacter ceux qui ont suivi sa grossesse. De quelle indifférence, de quelle indisponibilité faisons-nous preuve pour qu’il soit plus facile de s’adresser à des inconnus que de passer un coup de fils aux professionnels censés être une aide et un soutien ?

Attristant de constater que rien ne change et que de futures mères se heurtent encore à l’incompréhension de leur ressenti. La préparation à la naissance est normalement un temps dédié -entre autres – à l’anticipation de ce qui va advenir pour pouvoir s’y adapter au mieux. Peut-être cette jeune femme n’a-t-elle pas souhaité ou pas pu suivre ces séances ? Peut-être les explications données n’ont-elles pas été suffisamment claires ? Quoi qu’il en soit, cela questionne à nouveau l’attitude des professionnels auprès de celles dont nous devons prendre soin…

Mais le surf m’amène parfois de plus mauvaises surprises encore. Il y a quelques jours, je suis tombé sur un de mes textes disons… « recontextualisé ». Je ne renie pas une virgule de ce que j’ai écrit mais mes propos sont utilisés à l’appui de théories parfaitement fumeuses à forts relents racistes dans lesquelles je ne me reconnais aucunement.

J’ai tenté d’en obtenir le retrait mais on ne discute pas avec les cons. J’ai aussi contacté « Le Plus » sans plus de succès (aucune  réponse… ça donne envie de collaborer à cet « espace participatif », dixit leur compte twitter).

Je ne donnerai pas le lien du site qui a volé mon texte. Pas envie d’en faire la publicité.
Mais si par hasard vous tombez sur ce mec, vous avez le droit de lui pourrir la vie !

L’entretien prénatal précoce est une prise de contact parallèle au suivi de grossesse permettant à une femme ou à un couple d’exprimer leurs attentes, besoins et craintes pour les aider à s’orienter dans le dédale des options qui s’offrent à eux.

Cet entretien est un échange ouvert, pas une succession de cases à cocher. Il n’empêche, certaines questions ont besoin d’être posées pour cerner le contexte.

« Est-ce votre première grossesse » est l’une d’elle. Je m’applique à parler de grossesse et non d’enfant à venir afin que la question soit claire.

« Oui, c’est la première » me répond-elle.
Débutée sur un mode joyeux, notre discussion révèle au fil des minutes une anxiété croissante. Elle dit sa crainte des rendez-vous médicaux, des nombreux examens complémentaires, déplore cette médicalisation qui  » l’empêche de profiter de sa grossesse « …
Je tente de comprendre l’origine de son angoisse. 
Et c’est ainsi qu’au détour d’une phrase, une IVG et deux fausses couches viennent s’ajouter à cette « première ».

Ce petit texte pour introduire les portes ouvertes proposées par l’ANSFL pour marquer la journée des droits des femmes. Ce sera l’occasion d’évoquer deux outils de prévention, le frottis cervico-utérin et l’entretien prénatal précoce.
Le 8 mars prochain, contactez le cabinet de sage-femme de votre secteur et faites connaissance !

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Fin de visite à domicile. En sortant de l’immeuble, le soleil est radieux et les oiseaux chantent. C’est un quartier résidentiel, quasi désert en milieu de journée.

Plus loin dans la rue, des éclats de voix ; en contrebas, un couple gesticule. L’espace d’un instant, j’imagine une bruyante complicité amoureuse. Puis un cri, déchirant ; la femme s’enfuit en courant, poursuivie par son « compagnon ».

Le temps de manoeuvrer pour quitter un parking étroit, je la vois s’engouffrer dans une rue adjacente et la perds de vue. Je croise un homme seul, vociférant, poings serrés. Un peu plus loin, sous un abris de bus, une bande de jeunes juste sortis du lycée voisin. Loin du brouhaha désordonné habituel, ils encerclent une jeune femme en pleurs. J’apprendrai plus tard qu’ils se sont interposés et ont mis l’homme en fuite.

Je m’arrête, propose mon aide… Terrorisée à l’idée de se retrouver seule, elle bondit dans la voiture,  et s’effondre sur le siège passager. Je farfouille à la recherche d’un sachet de mouchoirs et démarre pour l’éloigner de son agresseur. Nous roulons au hasard en attendant qu’elle puisse me dire où l’emmener.

Entre ses sanglots, elle commence à raconter. Il a crié puis frappé ce matin et, parce qu’elle tentait de fuir les coups, l’a poursuivie hors de l’appartement… Ce n’est pas la première fois.

Elle retrace le cercle habituellement décrit de la violence conjugale, tension/agression/déni/rémission. Il est si malheureux après, si gentil. Comme souvent, elle s’accuse ; c’est de sa faute à elle, parce qu’elle ne trouve pas de travail et qu’ils n’ont pas d’argent. Alors ça l’a énervé ce matin qu’il n’y ait plus de café…

Elle ne sait pas où aller, ne connaît personne. Amoureuse, elle a tout quitté,  famille, amis, études, pour le suivre.

Si j’aborde systématiquement le sujet en consultation  – Avez vous subi des violences dans votre vie ?– dans l’ambiance feutrée du cabinet, la brève hésitation, le léger mouvement de tête ou même le oui franc n’ont pas cette terrible présence. Ici, sa joue tuméfiée et les sillages du rimmel sont d’une toute autre réalité. Je rassemble mes esprits pour tenter quelques paroles sensées, rappeler que personne n’a le droit de l’insulter, de la frapper, que c’est interdit par la loi…

Que puis-je faire pour elle ?  Je lui propose d’aller porter plainte. Elle refuse. J’évoque une main courante, pour au moins laisser une trace de ce qui vient de se passer et parviens à la convaincre.

Dès qu’il comprend l’objet de la plainte, le gendarme qui la reçoit appelle à ses cotés une collègue feminine. Ils sont attentifs, patients, font preuve de beaucoup d’humanité, de douceur dans leurs questions.

Je témoigne rapidement et m’apprête à m’en aller. D’autres visites m’attendent. Elle a expliqué qu’elle n’avait pas d’argent pour rejoindre sa famille. Je lui laisse les quelques euros que j’ai sur moi.
Quelques euros pour me dédouaner de ne pas faire plus, de me sauver sous prétexte de travail.

Je retrouve le soleil et le chant des oiseaux, à la fois soulagée et honteuse de l’être.

Solidarité Femmes

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Fin de matinée, fin de consultation. Elle se penche pour extirper un porte-carte de l’immense besace posée sur le fauteuil voisin, murmure quelques mots, inaudibles, se tait, continue à farfouiller. Mais un très neutre «Vous souhaitiez ajouter quelque chose ?» libère un flot de paroles. Elle évoque son couple, dérive sur celui de ses parents  puis, sautant de génération en génération, convoque tout son arbre généalogique.

Son récit la submerge. Je l‘écoute, tendue vers elle, attentive à l’accompagner du regard, de quelques mots. Dans sa famille, aussi loin qu’elle remonte, naître fille n’est  que très lourd fardeau. Ni bonheur ni plaisir mais renoncements, sacrifices, maltraitances ; la féminité est une malédiction.

Petit à petit, ses mots et ses pleurs se tarissent. Elle s’en va.

Moi qui peux me retrouver l’œil humide au simple récit d’une naissance un peu chaotique, d’une désillusion modeste, je me sens étonnamment calme.

Je m’affaire à ranger un peu avant d’aller manger ; mes pensées vagabondent…

Un peu plus tard, ma collègue psychologue passe la tête à la porte et s’invite à une causerie informelle. Nous parlons de tout et de rien. Sa question anodine « Tu vas bien toi ? et ma réelle surprise en m’entendant répondre : Pas du tout…»

Ce sont maintenant mes larmes qui coulent en évoquant les grandes lignes de ce que je viens d’entendre.

Elle écoute, me relance quand je bute, des mots légers, à peine posés ; mes émotions se décantent. Je suis inquiète pour les filles de cette patiente, pour la petite dernière à peine née. Comment leur mère pourra-t-elle les préserver de cette lourde généalogie alors qu’elle la subit encore au quotidien ?

Elle m’aiguille doucement sur ce que je pourrais lui dire. Il ne s’agit que de signifier à cette jeune femme que je l’ai entendue, afin de pouvoir l’orienter ensuite vers des lieux d’aide et de soutien. Je bataille, je m’entends batailler sur ce que je ne peux pas dire, sur ce que je pourrais mal dire, trop dire…

Toujours par touches légères, elle révèle le décalage entre mes peurs et les quelques mots suggérés.

Je ne cède rien, en appelle à ma fonction de sage-femme, à mes « limites de compétence »…
… puis soudainement mon malaise prend sens.

Cette autre mère il y a longtemps, son histoire plus que difficile ; cette femme que j’avais accompagnée pendant de longs mois, qui m’avait donné sa confiance, raconté son passé, ses blessures…

Je me revois précisément quelques quinze années plus tôt ; le lieu, l’heure où je reçois son appel. Elle est inquiète  pour son bébé. En l’écoutant, une évidence s’impose à moi, les symptômes de l’enfant sont une mise en scène de l’histoire maternelle.

Si fière d’avoir trouvé le lien, de comprendre ce qui se joue, je lui assène mon interprétation en une seule abrupte phrase.
Je le regrette dans l’instant mais il est déjà trop tard. Le fil est brisé.

Me reste la mémoire de ma jouissance à « savoir » s’entrechoquant avec la violence de ce que je lui imposais.
Me reste la culpabilité.
Ce matin-là, le souvenir de cette femme a croisé la route de celle qui venait de quitter mon bureau.

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La maternité en attente de nouveaux locaux est vétuste. Juste deux salles de naissance et un bloc opératoire. Pas de salle de garde. Le bureau des sages-femmes se résume au dessus d’un antique chariot au blanc piqueté de rouille servant à faire les « soins ». Entre deux tournées de chambre, il est remisé à côté des spéculums en métal qui trempent dans le liquide de désinfection.

Pas de néonatalogie, évidemment ; juste un incubateur, dans la seule salle de naissance disposant des branchements nécessaires.

Ladite salle est occupée par une jeune femme noire qui vient de mettre au monde son premier enfant.

Dans la couveuse, derrière elle, ce n’est pas son bébé que l’on surveille mais celui né un peu plus tôt dans la salle voisine. Il va bien.

Evidemment, il aurait été plus simple d’inverser les salles de naissance mais la nécessité de recours à la couveuse ne s’est révélée qu’à la fin de l’accouchement, bien trop tard pour déménager tout le monde.

Le papa du bébé mis en surveillance vient d’arriver. Il n’a pas assisté à la naissance et souhaite voir son enfant. Rien de plus légitime…

Dans la salle où nous surveillons son bébé, la jeune femme vient d’ accoucher ; impossible de la ramener dans sa chambre tout de suite. Je viens donc lui demander l’autorisation de faire entrer le père. Elle accepte avec chaleur, s’excusant presque d’occuper les lieux.

La salle est rapidement rangée. La maman réinstallée, recouverte d’un drap. Son petit tête paisiblement. Je peux inviter l’homme à entrer.

En franchissant la porte, il jette un œil à la jeune accouchée qui l’accueille en souriant. Sans la saluer, il s’approche de la couveuse, contemple un instant son enfant puis lance de façon suffisamment distincte pour que personne dans la salle ne puisse douter des paroles prononcées  « J’espère qu’elle ne va pas déteindre sur lui « .

Je l’ai viré.

Tout rapport avec les débats actuels ne serait que pure intention.

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L’ovale perçant la face supérieure du parallélépipède cartonné laisse s’échapper des volutes de fin papier blanc.
La boite de mouchoirs me nargue au rythme accéléré de son épuisement…

Est-ce le changement de saison, la pluie qui s’invite sans discontinuer depuis plusieurs jours ou la simple occasion d’une oreille attentive ? Ces femmes et ces hommes viennent pour de multiples raisons mais au final, chacun se met à pleurer

Elle pleure sur son accouchement gâché par une sage-femme blasée, annonçant avec indifférence que ce sera trop tard pour la péridurale, levant les yeux au ciel à ses plaintes, détournant le regard à ses demandes de soutien. Elle a puisé dans le souvenir heureux de la naissance précédente la force de pousser son enfant dans cette salle d’accouchement froide et sans âme.

Il pleure sur son fils ainé, ex adorable bambin plombant l’ambiance familiale depuis l’arrivée du second. Ses colères incessantes provoquent chez son père une irritation croissante. Il ne le reconnaît plus, mais surtout ne se reconnaît pas dans des élans de violences qu’il a du mal à contenir. En filigrane, une plus sombre histoire, celle de sa propre enfance.

Elle pleure sur son rêve évanoui. Après deux accouchements plus que physiologiques, instinctifs, juste accompagnés par des sages-femmes discrètes et attentives, elle découvre le monde de la pathologie. Sa santé s’est entre temps dégradée et nécessite un suivi rapproché. Elle alterne consultations avec de multiples spécialistes, examens de contrôles, bilans sanguins, échographie et autres réajustements de ses traitements. Chaque rendez vous hospitalier vient sonner un peu plus fort le glas d’une naissance naturelle. Ce bébé viendra au monde au son des bip scandant la bonne évolution du travail. Et s’ils en comprennent la nécessité, elle pleure sur cette dernière naissance qui va lui échapper, il pleure de la voir si triste.

Il pleure sur leur amour fusionnel disparu, sur sa compagne happée par leur enfant. Il lui semble qu’il n’a plus de place et cherche désespérément, tel un ainé jaloux, à attirer son attention.

Elle pleure sur cette grossesse longtemps attendue, tant rêvée après deux fausses couches. Mais tout se révèle si difficile; les kilos s‘installant et déformant son corps, le manque du tabac, les week end festifs écourtés par la fatigue, l’insouciance perdue, la libido effondrée, les tensions avec un compagnon supportant mal les changements liés à la grossesse. Si loin de l’épanouissement promis.

Tapies dans le placard, d’autres boites cartonnées attendent leur tour.